"Родина" - стихотворение, родившееся на Калужской земле. Гордость за прошлое...Боль о настоящем...Надежда на будущее...
"Патриотизм — это не значит только одна любовь к своей Родине. Это гораздо больше. Это — сознание своей неотъемлемости от Родины и неотъемлемое переживание вместе с ней ее счастливых и ее несчастных дней." А.Н. Толстой
"Родина"
Наступит час, пора времён грядущих,
И, за руки держа своих детей,
Под шепоты ручьёв, весной бегущих,
Замру в тени берёзовых ветвей.
И, с высоты своей непокоренной
Застыв, сжимая чёрный автомат,
Нахмурится, в граните заключённый,
России недоплаканный солдат.
Тюльпаны дочь к ногам его положит,
Украдкой сын уловит грусть мою.
Им не понять всего пока быть может,
Как не понять – за что себя виню.
Услышать им пока что не удастся,
Как тихо стонет чёрный обелиск.
От стонов тех глаза мои слезятся,
И сердца крик срывается на визг.
Безмолвен тот солдат под небосводом,
Когда-то в клочья рваного винтами.
Но в голове – вопросы хороводом:
«Кто это сотворил, потомки, с вами?
Кто стёр вам память о былых победах?
Кто утолил от войн жестоких боль?
Кто мерзость в ваших поселил куплетах?
Кто в Русском сердце отменил любовь?
Кто продал Русь и всех её детей-
Мы за неё свои сложили души.
Кто этот недострелянный злодей,
Что дом наш обесценил и разрушил?
Кого к границе повезла попутка,
Сжигая в бегстве с Родины мосты?
Кто так ошибся, породив ублюдка,
Что поднял вновь фашистские кресты?»
Я вижу, как резвится сын проворно,
И в косах дочки радужные ленты,
А сам пытаюсь ком сглотнуть у горла-
Мне как укор по жизни чувство это.
Я те вопросы слышу очень часто,
Ступая по Земле своих Отцов,
И поколение моё напрасно
Не признаёт в себе же подлецов.
Ведь это МЫ, Родное презирая,
Возвысили чужой культуры мир.
И на гроши - Отчизны дар меняя,
Державы похороны превратили в пир!
Мы в мнимую поверили свободу
С наивностью Ивана-дурака.
Без боя мы концы пустили в воду,
Не видя в сердце Родины врага!
Наш мир - на рынке мировом витрина,
Мы впали в сладкий коллективный сон,
Где твой достаток – радости мерило,
И аргумент деяний – тоже он...
Так стоит ли нам, глупым, удивляться,
Когда в водовороте дней лихих,
Мы из России прочь спешим податься,
Не знав с рожденья ценностей иных?
И внук когда советского солдата,
Замученного до смерти в плену,
Стреляет в женщину... В ребёнка... В брата,
Нацистские знамёна развернув.
Но Родины за морем не сыскать!
И, как больна она бы не была,
Её бесчестно, подло оставлять!
Она, как Мама - жизнь тебе дала.
Вскормила тёплым воздухом полей,
Укутала покровами лесов....
Есть что-то больше слов всех этих в ней,
Понятное лишь для её сынов.
Не тех, что Русские лишь на бумаге,
А тех, кто Русские своей душой.
Кто имена писали на Рейхстаге,
И кто в Афгане вёл неравный бой.
Кого безрадостно встречал Кавказ,
В Беслане кто спиной закрыл детей.
Кто отдал жизнь, но выполнил приказ
Многострадальной Родины своей.
Кто с высоты своей непокоренной,
Застыв, сжимая чёрный автомат,
Нахмурился, в граните заключённый -
России недолюбленный солдат...
Передо мною радостные дети -
Их беззаботны, звонки голоса…
Им не понять пока, и не заметить,
Как на моей щеке блеснет слеза.
От счастья... За покой и тишину...
От боли... За края свои Родные...
От зла... На тех, кто ранили страну...
На войны все, что будут, есть и были.
И внуков чтоб во времена неблизкие
Вели под небом мирным тропы узкие,
Мы стонущими станем обелисками...
Пока есть Родина, а мы в ней – Русские!
(31.10.2022)
© Copyright: Иван Жаботин, 2022
Свидетельство о публикации №122113002938
